钟镇野睁开眼的时候，面前是一片化不开的雾。

　　山里的雾他见多了，湿漉漉的，走几步就散了，但这片雾不一样。

　　它浓得像浆糊，像有人把一整锅粥倒进了空气里，连呼吸都觉得嗓子眼发黏。

　　他伸手在面前挥了一下，雾气被搅动，慢悠悠地翻了个身，又慢悠悠地合拢了，像是在嘲笑他的动作太轻。

　　他站在
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